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Poeta del fin del mundo

Proclama.

Proclama.

En este día,

En este tiempo,

He vuelto a escuchar

Esas antiguas voces que ya

Fueron derrotadas y dejadas en el vacío

Por la ira melancólica de mi noche a media luz.

Sin embargo,

Algunas sombras que no sucumbieron

Ante la espada tenebrosa e impasible

De mi tormentosa prosa,

Persistieron en sus orgullos,

Al igual que gritos moribundos

Desvaneciéndose en el humo

De mi cigarro mal oliente,

Como ruidos dispersos

Quedados en el aire irrespirable.

Me repito entre copas y desganos

Que ya no es el momento

De cantos floridos a las lunas llenas.

Que ya no hay oportunidad

Para los himnos repetidos

Que repletan nuestros días y nuestras noches.

¡Hoy es el día de la palabra nueva!.

De cantar a las tormentas desconocidas

Que se avecinan en los horizontes de esta tierra.

De recitar los mil nombres de la guerra.

De describir la furia del hombre

Que yace escondido

En la tinta de mi última letra.

Es hora de sacar la voz y no de entibiarla

Con melodías cancinas y estrechas.

Es hora de perderse en la locura irrepetible

De la única vez,

Y no seguir el lánguido paso del gentío.

Existen dioses que esperan el turno de su elocuencia,

Que estallan en el silencio de su calamidad.

Y están los otros,

Los Profetas,

Aquellos que nos regocijan

Con sus cuentos de malabaristas insidiosos.

¿Será su verborrea añeja

La mejor acción de la historia?.

¿Será la mentira en sus relatos,

El canto de esta nueva era?.

Espero que los escuchen,

Solo los que los escuchan.

Excéntricos de lo inentendible.

Espero que los sigan,

Solo los que los siguen.

Flautistas encantadores de serpientes.

Pero recuerden siempre,

Con un fecundo miedo en los huesos

Que en el silencio,

Eterno y tranquilo,

Algunos emperadores de las guerras del ayer

Nuevamente proclaman

Que han vuelto a ser los dioses de todas

Las magníficas edades.

Rafael Toro

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1 comentario

Anónimo -

Probando.
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